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Compartilhado com: Público

eu nunca senti ódio.

não sei como é este sentimento.

nunca quis matar alguém.

fico constrangido quando alguém briga perto de mim.

ou banca o mal educado com outra pessoa.

quando garoto e adolescente, meus "amigos" diziam que eu era gay.

claro, usavam o nome daquele cervídeo.

nunca me importei.

os livros me ensinaram -e ensinam!-, muito.

vivi sem pai, sem carinho de mãe, sem apoio familiar, sem grana, sem rango uma parte do tempo e sem amor, outra, por ser morador de instituição de caridade

mas me dei bem.

e vou indo muito bem nos meus 70 anos.

nada tenho pra agradecer e não devo nada a ninguém mas também nada tenho pra lamentar.

ninguém me ajudou em nada.

eu me fiz sozinho.

sem reza, sem fé sem crença.

não sou carente, nem solitário nem mendigo de afeto.

fiz a vida ficar boa pra mim.

ela ficou.

e ela está.

é isso.

 fui passear na cidade.

e comprar farinha de amêndoas pra fazer pão low carb.
e conhecer a nova loja da china.
onde não passei em brancas nuvens.
comprei uns achadinhos deliciosos.
depois, bater papo sacana com custodio da joalheria ubirajara e lembrar de nosso tempo nas rádios.
como hoje a dieta permite carne, tracei um belo bife no mineirinho. acompanhado de um lauta salada de tomate, couve, cebola e alface tenra.
e uma seleta.
passei pra ver o movimento da praça sete.
cabos eleitorais aos montes.
barracas.
numa delas, o homem entregava santinho e garantia que a candidata era patriota, cristã e conservadora.
dei a volta pela tupinambás pra evitar contato.
na porta do cine brasil, encontro um líder do do psb, partidop que namorei mas não deu match.
nos abraçamos efusivamente.
falamos das coisas e loisas de uma eleição.
de repente, vem descendo o candidato a prefeito ex presidente da camara.
o líder, que tá na campanha dele já que paulo brant desistiu da campanha própria e foi ser vice do tal, o chama e diz: olha o tom paixão aqui, presidente!
ele nem olha.
estende uma mão mole e suada, como se a minha estivesse pustulenta.
devolvo com uns dedos molengas de cadáver.
conversando com uma mulher estava, conversando com a mulher continuou.
nem me viu.
não sei se senti um leve constrangimento no líder.
quanto a mim, nada senti.
eu o considero o supra sumo da bosta política, um pablo lamaçal comedor de pão de queijo.
nada dele me afetaria.
ou afetou.

ps: ele não tinha obrigação de me conhecer ou fazer salamaleque. mas, e se eu fosse um eleitor ou líder comunitário devoto dele?
já perdeu!

 parafraseando leminski

não discuti com o destino

ele é rei

tudo que me propôs

eu topei

 eu era um garoto sonhador.

encadernador e entregador do "jornal de minas".

que pertencia ao minhoca, apelido de afonso paulino, que diziam a boca pequena na garagem e na expedição, ao qual eu era afeito, que era informante da #ditadura.

fato que ele andava nas melhores becas, tinha um guarda costa que diziam ter matado um monte de gente e que afonso tirou da cadeia.

era chefe dos motoristas.

um dia me agrediu com um doloroso soco na cara porque questionei a demora do motorista zé magrelo pra sair pra entrega dos jornais.

denunciei e não deu em nada.

jeová , da contabilidade, até meu deu um vale, coisa rara, pra eu me acalmar.

todos o temiam.

daquele tipo de gente que a gente adoraria que existisse um inferno pra saber que ele queima lá.

a gente ia numa kombi sem porta com milhares de jornais pra entregar num determinado roteiro.

o meu cobria um lado total de afonso pena e parte dos bairros serra e horto.

eram dezenas de chaves num cordão.

a gente pulava da kombi, agachava no cofre da banca , abria, tirava o encalhe do dia anterior e colocava os novos exemplares.

no velho, vinha o dinheiro dos vendidos.

voltávamos voando pra kombi, .

enquanto ela ia de uma banca à outra, tínhamos de conferir o dinheiro, o número de exemplares vendidos, anotar na prancheta, separar os novos números, achar a chave da próxima banca e repetir tudo.

se o motorista atrasasse, o entregador se ferrava todo, pois o dia amanhecia e gente na rua impedia nosso balé.

motorista sempre ouvindo rádio na atalaia ou tiradentes, as bregas da época.

consegui comprar um sharp mono de um fone só.

começava o turno ouvindo, às 11 da noite, o programa "noturno" , com eliakim araújo, tudo que sempre quis fazer numa rádio.

essa #música era um hino pra mim.

muitos anos depois comprei o disco na loja do bob tostes, já trabalhando na livraria status.

quando cheguei em casa com aquele tesouro e coloquei no meu recém adquirido #gradiente, me veio uma crise de choro daquelas. vera, mãe de meu filho gabriel com quem eu era casado há três anos, não entendeu nada.

mas tentou me consolar.

ainda não havia sido escrito o samba lindo de zeca pagodinho, "se eu for falar de tristeza."

mas eu já o vivia.

https://www.youtube.com/watch?v=LWmFC8SsN0U

 botei o feijão pra cozinhar.

tomei cafe e fui pegar algo no andar de cima.

do andar de cima, fui pra garagem.

voltei ao andar de cima e fui ver algo no computador.

senti cheiro de queimado.

desci correndo.

o feijão seco na panela de pressão toda preta.

abri, coloquei água.

tava fedendo mas não tinha muito gosto de queimado.

fui menino pobrérrimo.

logo, dou muito valor pra um grão de arroz.

detesto desperdiçar comida.

fui ao google procurar uma formula pra tirar cheiro e gosto de feijão queimado.

receita: uma cebola inteira e gotas de limão.

coloquei tudo na panela de novo, depois de lavar o feijão queimado.

acendi o fogo.

toca a campainha.

oba, minha encomenda da shopee!

o entregador é um velho conhecido.

lá vem papo sobre antigamente.

volto pra cozinha.

epa, cheiro de coisa queimada!

a gambiarra também queimou.

e muito.

será #tdah aos 70 anos?

um pesar enorme de jogar todo o feijão fora.

bora cozinhar outro.

dessa vez vou me sentar na mesa em frente ao fogão e não arredar pé.

Todas as reaçõe

 nota 1

acabo de chegar do centro. 

rodei bastante. 

fui ao médico e à caixa, conforme o retardado do zap me mandou. 

cheguei, tinha fila. 

a menina disse que não poderia dar informação na rua. 

chegou minha vez. 

e, embora fosse minha agencia, não era lá que se resolvia meu problema. 

e me deu um endereço de email pra fazer a solicitação. 

nem fiquei puto. 

já me decidi pelo itau.

que se fodam!

e olha que essa peregrinação toda é pra quitar um empréstimo. imagine se fosse pra pedir. 

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nota 2 

uma bela constatação, pra mim.

no quesito proteção contra a covid19, a mulher de belo horizonte é menos imbecil que o homem. 

pouquíssimas sem máscara ou com ela pendurada no queixo. os palhaços super heróis, aos magotes. 

um detalhe nem tão pequeno: mulheres com máscaras de braços com retardados sem ou no queixo. 

tadinhas. 

devem rezar aquele mantra do eduardo costa, o original: "eu num posso falar!"

enfim, feliz por estar de volta ao meu aconchego.

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nota 3

doutor thiago viu exames e tá tudo da melhor qualidade. colesterol caiu em relação ao ano passado. 

coração tá bom como se estivesse apaixonado.

mas o acido úrico subiu um ponto. 

já passei no raizeiro e comprei um chumaço de chapéu de couro pro chá. 

e vou diminuir a cerveja, que tem purina, que forma cristais de acido úrico. 

ordens médicas. 

menos o chá, que os alopatas não botam fé.

uma boa freada é legal pra gente se situar no mundo e arredores.

 a cantora estava na fila da gol.

ele, na da latam.

check in.

ele não tirava os olhos dela, enquanto empurrava a mochila com o pé.

ela notou.

baixou o olhar ao ver o dele.

desviou.

cochichou algo com a enorme mulher que a acompanhava.

a gigante o encarou.

nem viu o olhar dela, quanto mais se intimidar.

ela pegou a cantora pelos ombros e a virou pra si.

a cantora ouve o que ela fala.

ela continua o encarando.

por cima do ombro da cantora.

ele, olhando pra cantora.

que não resiste e se volta.

mas sem olhar no olhar dele.

ao menos, diretamente.

a fila anda.

a matrona empurra o carrinho com as malas da cantora.

de repente, a cantora levanta os olhos e o encara.

diretamente.

parece surpresa com a situação e com vontade de sorrir.

o que será que passa em sua cabeça?

finalmente, zona de embarque.

cada um segue seu rumo.

ele entrega o ceclular com passagem e qrcode.

a atendente ri pois precisa chamar sua atenção duas vezes pra abrir a tela.

ela se vai, ele também.

não sem antes um ultimo olhar da cantora.

a quem ele continua encarando até entrar no túnel sanfonado.

já sentado, ouve uma voz e estremece de susto.

“puxa, não sabia que você gostava tanto da adriana. ficou encarando a mulher quase meia hora”!

é a mulher dele.

que havia sumido, como todo o resto, de seu radar.

”é, ela é engraçadinha”, quase murmura.

“engraçadinha só se for procê. a mulher tá um caco!”, diz, num misto de ironia e raiva, que ele conhece bem.

“será que aquela gigante é mulher dela?, pergunta, rindo sacana.

quem se importa?

como explicar senão a ele mesmo a viagem que fez ao ver a cantora?

como dizer a importância dela e suas músicas na maior historia de amor e paixão que alguém pode viver e sair vivo?

como dizer de cada canção que os embalou em loucas noites?

nus na praça do papa, o vidro do carro todo embaçado. ‘

ou no vertedouro da pampulha, amor sobre o capô do velho 147, cara chata.

ou rua sapucaí, quando ainda não era modinha, ele tirando fotos dela nua com a adorada olympus trip 35, que ganhou numa rifa?

preferiu recostar a poltrona, botar os fones nos ouvidos –não, não acessou as músicas da cantora-, e tentou fugir desse louco e insensato mundo cheio de sons e fúria significando nada.